Fica difícil, viu. Se fosse a superfície, descamava que tu ias embora. Mas incrustastes nos poros. Tornastes parte das funções básicas, de respirar, alimentar-se, dormir.
E te digo, ouça: isso não é de sentir, é de pensar. Não há outros, pois qualquer um faria de mim acomodada e medíocre. De tal forma que me encurralei na solidão.
De urgente, o que há? Esta saudade imbatível, como metástase
Além, cimentar que tudo isso é passível de rejeição e esquecimento por ti. E que duradouro, só se for dentro de mim.
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