vida cíclica

e é estranho como alterno momentos de absurda integração com incrível isolamento. há dias em que todos são meus melhores amigos desde feto, outros em que alguns olhares são tidos como suspeitos. eles não gostam de mim, parece. paranóia com um histórico de razão. a idéia é não repetir a mesma história.
questionamento bobo dos treze anos, agora recorrente: se pudesse recomeçar tudo, mesmo querendo que fosse diferente, seria igual? ora, eu sou a mesma.
de vez em quando vejo traços árabes na paulista vejo aqueles trejeitos infantis nele vejo a psicodelia no outro... na ruas, vejo as versões florianopolitanas de personagens cuiabanos. a vida é igual em todo canto, enquanto não mudo eu. e engano deles, que não sabem mais de mim, não mudei.
é o medo de ver tudo ruir de novo...